Del Amor a la ironía, solemos estar los dos

¿No es Irónico? que a ti, la mujer de sueños transparentes, blanca piel y de largas, bellas, alas blancas, que no te agrada leer sin embargo tengas un jirón canela por novio, que ama escribir.

Qué busca y rebusca entre las letras la manera de formar algún verso, lleno de luz para apagarse en tus ojos, sin encontrar la manera de moldear el sentimiento, sin saber que decirte, pues muy diferente es el amar escribir, al , saber escribir bien.
Después de no encontrar las letras para definir sentimientos, cae en cuenta que es una total villanía de su parte hacerte un verso, pues no te agrada leer.

Pero el amor es espiral que invade las sendas del alma, aumenta y quema tan profundo, en todo el cuerpo que incendiarias visiones y sentimientos se expanden en el, victima de la ausencia y el amor no traducido y expresado, por esa razón los dedos tiemblan, y el corazón palidece al igual que los ojos, que ya no pueden mirarte, y los sentidos que dejan de sentir tu piel, el cuerpo mismo se acongoja y enferma de amor, de ese amor, que se presta a lejanía de tus besos, pues a tus labios aspira y respira de ellos, y no estás, y la única forma de que sepas los deseos que se encierran en su ser como demonios, es escribiéndote, esperando, siempre a que llegues a leer, línea por línea, hasta llegar a su cuerpo moribundo, envenenado, absortar el veneno con tus labios en su cuerpo y dormir en sus brazos, y apagar a si el incendio encarnecido que regocija en la noche y que fue escrito solo en verso.

Son mis noches,
noches escritas
frágiles líneas delgadas
de nudos en la garganta
y de una misma luna harta
de estar sin ti…
Mis manos terminaran
por escapar y no serán
las mismas a su regreso
pues habrán tomado a un ángel,
absortas en tus aguas, habrán amado...